Estos jardines ya no son el alma de la casa. La fruta podrida, el alma envuelta en hojas, el extranjero con su marca en la frente. La casa ya no es el centro de la vida. El ojo se pierde, edén justifica su independencia, troncos que juegan a rozarse, la desnudez del estado sólido, la voz se libera del crimen, lentes convexos que agonizan entre el dominio totalitario del gusano. El cuerpo ya no es un lugar seguro para el alma. El pulso de un electrón es la única dimensión posible para los que sobreviven. Alguien hablaba, mientras el clima seguía llorando y el jardín seguía sufriendo pero eso ya es arena de un costal que yace tirado en otro poema.
Con eso me sorprende mi gran amigo @pomontty por el WhatsApp hace unos días. No es fuera de lugar para nosotros escribirnos fragmentos de inspiración que no encuentran sitio en otro medio, así algunos compañeros compartimos visiones de lo cotidiano, que de otra manera serían intransferibles.
Le pedí además una recomendación musical, para darle atmósfera al artículo, y me recomendó: Endless Fight de Gustavo Santaolalla. Una grandiosa melodía para un largometraje tremendo.
Lo planto aquí en agradecimiento, a él por su trato y a ustedes por su asistencia. Si encuentran un momento, vayan a visitarle:
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